Napoli: una domenica, d’inverno

La domenica mattina sul lungomare di Napoli, specialmente d’inverno, c’è una strana calma. Poche le auto, pochi anche i pedoni: ancora avvolti nel tepore delle coperte, tanti aspettano che il profumo del ragù invada l’intera casa, prima di alzarsi.

Si sentono solo gli strilli dei gabbiani, che volteggiano intorno ad alcuni marinai appena sbarcati col loro carico di pesce: su una delle spiaggette un nugolo di acquirenti è già lì che scruta nei grandi secchi rossi la merce ancora viva. L’odore del mare è forte, il sole è tiepido, l’azzurro del cielo fa risaltare il giallo-tufo del Castel dell’Ovo. Non c’è molto vento, il cappello non serve. A Napoli non serve quasi mai.

In fondo pensi che è davvero bella, e che ti piacerebbe farla conoscere ai tuoi nuovi amici, perché solo conoscendo lei, i suoi odori e i suoi umori, potranno conoscere fino in fondo anche te. E ti ritieni fortunata perché riesci a vederne la bellezza lì dove un semplice turista vede solo folklore, dove chi non è nato a Napoli spesso si arrende all’impenetrabilità delle sue logiche tendenzialmente autolesioniste.

Per questo, visitando Napoli, se non volete farle torto, non cercate in lei conferma di quel che si dice in giro, non fermatevi alla cartolina, alla sua tanto decantata atipicità. Ascoltatela, ma senza giudicare. Guardatela, ma senza pretendere che risponda benevola al vostro sguardo. Osservatela nelle sue contraddizioni, nelle sue meraviglie e nei suoi orrori. Apritevi alla sua benevola incoerenza, senza farvi tentare da paragoni. Fatela vostra, sentitela fin dentro le viscere. E poi amatela, o odiatela. Per tutta la vita.

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